Petites guerres de surface

Encore une goutte, certainement la dernière d'une longue saison

qui frappe le passant tel le coup du marteau sur la planche fébrile

Le grondement du tonnerre, agrippant sur un front, un réveil de passion

Au diable cette terre qui ne tourne plus rond, qui n'est plus si fertile

Déréglée qu'ils nous disent, rebelle qu'ils nous prédisent, usée tout simplement

Encore ce flocon, perdu au fond d'un printemps sans odeur

qui s'écrase sur un bourgeon mort né au pied d'un mur de brique

regards inquiets sur un ciel plombant qui menace et fait peur

Au diable cette terre, qui bouleverse les saisons, qui joue les impudiques

Déréglée qu'ils nous disent, rebelle qu'ils nous prédisent, usée tout simplement

Encore ces rayons du soleil attendus tout l'hiver avec grande impatience

qui foudroient le badaud d'une lumière aveuglante et assassinent son cuir,

combien courent encore vers lui avec bronzage de circonstance ?

Au diable cette terre, qui bouillonne nos étés juste pour nous faire frire

Déréglée qu'ils nous disent, rebelle qu'ils nous prédisent, usée tout simplement

Encore cette feuille vacillante suspendue au dessus de nos têtes

qui se décroche et offre sa dernière danse pour célébrer sa mort

petits hommes agacés de ramasser cadavres pour les réduire en miette

Au diable cette terre, qui répand ses déchets pour mieux narguer encore

Encore cette folie de croire vielle idiote capricieuse,

que l'homme n'aura pas ta peau déjà bien fissurée

C'est sans compter sur sa soif de destruction contagieuse

Au diable cette terre agonisante qui peine tant à crever.

Déréglée qu'ils nous disent, rebelle qu'ils nous prédisent, lassée tout simplement